Canto al trueno

Llegó rompiendo
la noche,
quebrantando los espacios,
el trueno.
Dividió como una aguja
de plata
luz y rugido al mismo tiempo.

En los campos
iluminó los campos.
En las ciudades
rebentó el cemento.
Partió la noche
con su poder luz
con su cabellera de plata.
Y el mundo se silenció de espanto,
las bocas quedaron abrumadas,
las pieles se erizaron.
Dos ojos trémulos
se encendieron,
allí como en un espejo cruzó
y en cuatro mitades se dividieron.
Eres tú señor trueno,
rey y silencio y rugido al mismo tiempo,
Y a tí todos temen y respetan
lamento de los campos,
alarido de los cielos.

De rencores y pasados

Cuando en mí no crees
te agachas o te vas
o giras la mirada a otro rumbo.
Las cárceles de mi pasado
liberan episodios viejos.
Son reos del destino.
Entonces yo te hablo
o te canto en el oído,
pero sigues sin reconocer mi voz
y perdida aún me increpas despiadada.
El tiempo no es uno de esos compañeros
que olvida.
Camina contigo de la mano,
te hace adulto,
te envejece,
pero no te la vida.
En todo caso te la quita.
Y hasta ahora sigo sin entender
por que remueves los escombros,
por que buscas entre cenizas
agujas por las que tienes tus heridas.
Te lo han dicho muchas veces:
El tiempo no es uno de esos compañeros
que olvida.
Si de rencor se trata,
deja que sea yo quien me castigue.
No vuelvas la mirada hacia un tiempo
inexistente para ambos como “uno”.
Soy tu letra, tu presente y juntos
quizás seamos nuestro mañana.
Pero jamás seré tu pasado.
Siempre para mí serás el momento en el
que vivo.
Acuérdate que quién mira hacia atrás
es quien vive de memorias
y las memorias no son pan ni leche
ni terrones de azúcar.
Son hostiles y como hiel amargas.
Y si miras,
deja que sea yo quien me castigue.
Quien hable con esos viejos que de sabio
tienen mucho.
Quien combata a los dragones.
Tú,
No serás ni mi espada ni mi escudo.
Serás mi alma,
Por que de eso sí puede vivir el hombre.

Breves II

La calle desierta espera,
irregular y perdida,
dormitante aún,
perfumada a mañana.
Por sus sombras las aves,
escondidas,
(a veces escondidas)
aguardan la luz.
Del sol sus cálidos.
Del día sus claros.
Del árbol su mundo.

Breves

Lo difícil de quererte es olvidarte.
Poder olvidarte.
Es difícil.
A veces imposible.
Es un cáncer.
Es difícil.
Quererte hace imposible,
El olvidarte.
El olvidarte.

Me miras

Me miras,
fugaz pero divinia

Absoluta.

Me miras plena.

Me miras con tus ojos de princesa.

Y es en aquel momento en que entiendo el mundo.
El universo gira tan pequeño
cuando clavas tu mirada.

Me miras,
inocente a veces,
a veces intrigada.
Pero cada vez me das el aire
y no me importa lo que diga tu mirada.

Me miras con tus ojos de princesa.
A veces absoluta,
a veces intrigada

Los supervivientes

Los escuché decir intranquilos.
Gritar por los pasillos:
¡Ay Dios! ¡Ay Dios! ¡Ay Dios!
Los escuché llorar en los oscuros
Los escuché gemir de tanto dolor

Y vi también sus pies carcomidos por el barro
Y vi sus ojos infectados de tristeza
Los vi mirarse en un espejo
Los vi golpearse de tristeza

Y gritaron diciéndose a si mismos:
¡Miserables! !Oh miserables somos!
Los escuché desearse la muerte hoy
Los escuché torcerse de dolor

Esa es la vida donde miran
con desprecio los de arriba de la gloria.
Los que combinan la corbata con el whisky
Los que esconden la basura bajo alfombras

Esa es la vida entre las villas
La vergüenza de los propios que producen
Desde un escritorio con poder y con crudeza:
El hambre, la muerte y la pobreza.

Recorrió su geografía.

Caminó a dos pasos la aureola y bajó deslizándose lentamente. La estaba dibujando a trazo matemático.

Luego arrastró sus piernas y volvió a subir. Llegó a su cumbre, allí, el piso era perfecto y blando. Entonces decidió acostarse y llenar sus manos con esa perfección. Rodeó la aureola y se durmió, pero entre sueños escuchaba que alguien le cantaba al oído una canción de cuna.

En ese momento, durmiendo en los brazos de ella, volvió a sentirse un niño.

Hoy llueve Buenos Aires

Cuan difícil te pones cuando llueve.
A veces oscura.
A veces siniestra.
A veces solo parece que lloras.
Y ruges como un león en cautiverio.

Te pones difícil,
Y difícil es lidiar contigo.
Imposible conversarte.
A veces imposible convencerte.

Pero aún así
permaneces bella como siempre.
Aunque el agua se te escurre por el rostro.
Aunque ruges como un demonio.
Y tu río de plata se convierte
en bestia celosa de tus manos.

Cuan difícil te pones cuando llueve.
Pero aún así
no es difícil amarte ni cuando lloras.

Liberando el lápiz ( I )

Una mujer que llega y encuentra a su marido sembrando flores.

Una mujer llega y encuentra que esas flores juegan en el jardín.

Aquel jardín que hoy es guerra.

…………………….

Una mariposa con alma de león.

Un león que sueña con volar.

Un niño que pinta una mariposa con melena de león.

…………………….

Dos hombres que caminan tomados de la mano

Dos hombre que se dicen un te quiero en el oído.

Dos hombres que caminan por la calle: el hijo y el padre perfecto

…………………….

La poesía no tiene forma

Es vacía pero profunda

Hermosa desde sus sonidos y su música

…………………….

Aquel jardín que hoy es guerra

Donde abunda el hambre y la muerte

La misma mujer de las flores, se arrodilla en el cieno y ora por sus hijos.

R/N

No nos hablamos, ni sé como te llamas . . . pero esta va por tí, por lo bien que te veías con la campera roja y el pantalón negro:



En el espacio el rojo se suspende.
Se hace perfecto y brilla.
Incandescente.
Rojo.
Se hace denso.

Entonces se detiene de pronto.
Piensa,
y luego camina convertido en oscuro.
Ya no es denso como la sangre.
Ni fulminante como el sol.

Pero aquel oscuro se detalla milimétrico.
Genera curvas.
Desciende.
Sube y converge en un ángulo perfecto.
Sus líneas son armonía
y por ellas todo pasa lento.
Para que las observen idolatrando,
las miradas de los hombres.