R/N

No nos hablamos, ni sé como te llamas . . . pero esta va por tí, por lo bien que te veías con la campera roja y el pantalón negro:



En el espacio el rojo se suspende.
Se hace perfecto y brilla.
Incandescente.
Rojo.
Se hace denso.

Entonces se detiene de pronto.
Piensa,
y luego camina convertido en oscuro.
Ya no es denso como la sangre.
Ni fulminante como el sol.

Pero aquel oscuro se detalla milimétrico.
Genera curvas.
Desciende.
Sube y converge en un ángulo perfecto.
Sus líneas son armonía
y por ellas todo pasa lento.
Para que las observen idolatrando,
las miradas de los hombres.